Una de esas extrañas pesadillas

Que alguien llame a Kurt Russell

Atravieso a la carrera la madrileña Puerta del Sol con un cuadro de incalculable valor bajo el brazo. Tengo a la policía pisándome los talones, pero yo corro más. En un intento por dejar atrás a los velocistas que pretenden atraparme, desaparezco internándome en una serie de calles que no he visto en mi vida, doblando esquinas, escondiéndome en siniestros portales. Por desgracia para mí, pronto descubro que dar con un callejón sin salida es el resultado de mi agitada evasión. Eso y la mujer que, brazos en jarras, parece esperarme justo donde termina el trayecto. Lleva un vestido verde esmeralda y, a pesar de no tener rostro, está preciosa. Como no tiene boca, se dirige a mí telepáticamente:

-¿Qué haces? -pregunta.
-Huir...- es mi respuesta, y le muestro el lienzo.

* * *