El Papa tiene la culpa

Lo mío con el trabajo es una aversión manifiesta que he dejado de ocultar. Es más, no dudo en cultivarla y promover de paso el absentismo laboral entre mis seres allegados. Mi última pesadilla transcurre en unas cochambrosas oficinas. Imaginen el edificio Windsor tras la catástrofe y obtendrán unas vistas privilegiadas del lugar. Rodeado de cucarachas y asfixiado por un desespero laboral al que, entre sudores fríos, me pregunto cómo he llegado. Me encargan redactar una biografía del Santo Pontífice a toda velocidad, un trabajo destinado a convertirse en una edición de bolsillo que se entregará gratuitamente a los pasajeros de los vuelos intercontinentales. Mal clima en la oficina, presiones, roces insoslayables también. Hostigado, sea dicho de paso, por un tiránico jefecillo insignificante. El trabajo tiene que estar listo en poco menos de un par de horas, impecable, y los ordenadores no funcionan. No tardo en perder los papeles, claro, y deseo con todas mis fuerzas que me pongan en la puta calle. Eso o me largo yo. No recuerdo cuál es el desenlace de la situación, pero es muy evidente que esta pesadilla no hace sino reflejar mis diferencias irreconciliables con el mundo laboral en mi vida real. La más remota idea de trabajar me produce escalofríos, sarpullidos en el rostro y calambres en los testículos, además de poner a prueba mi sentido del equilibrio, todo a un tiempo. Cuando alguien me pregunta por mis objetivos de futuro, no puedo responder con más sinceridad: no quiero hacer nada, ni ser nadie. Sólo que me dejen en paz. No doblar el lomo, mi ideal de vida.